Cada día más

Yo no tenía canas hasta que cumplí los 29 años que tengo hoy. No las tengo en toda la cabeza; sólo a los costados, en lo que en términos anatómicos vendrían a ser los temporales. Menuda alegoría para esta crisis, para esta antesala de los 30 años que, no todo el tiempo, pero sí de vez en cuando, me tiene a mal traer. Es que, en lo aparente, en lo tangible, tengo cada vez más entradas, más huecos, más visible la calva. En el fondo, es otra cosa. No sé bien qué es. No puedo explicarlo con claridad. Convivo con eso en mi inconsciente o subconsciente, qué se yo. No es nada grave, de todas formas: vivo. Pero está. Esos pequeños pelitos blancos aparecidos mágicamente, súbitamente. Señal directa de adultez, de que ya no somos niños, ni adolescentes. Tal vez esto sea como una segunda adolescencia... Sí, sí, ya sé que hay casos especiales, muchos quizás, de gente a la que durante los 20 tempranos ya comienza a salirle canas; o casos de falta de pigmentación natural, etcétera. No es mi caso. Mi caso es el del promedio: una persona que cumplirá 30 y que a los 29, un día, a la mañana, mientras se cepillaba frenéticamente los dientes, paró la marcha de golpe y se acercó a centímetros del espejo del baño para observar esos pelitos blancos. Esos pelitos blancos de mierda, que hoy son cinco y en un par de años serán cientos. No me calienta. Me preocupa. No, no me preocupa. Estoy en crisis. No me ayuden. Puedo solo.